A Arleth
No importa que sea fácil
no importa que tomemos el camino corto
ni que dejemos todo al azar.
Nada importa
si después de todo
nos perderemos en la distancia
si a lo lejos lanzaremos un adiós desganado
y tomaremos el sendero que no lleva a la meta
viernes 25 de septiembre de 2009
sábado 5 de septiembre de 2009
Si algún día
Si nos dejamos morir, amor
Y que sea la soledad el orden del día.
Si algún día nos cansamos de los cuerpos
De la cotidianidad de nuestras mentes
Y esperamos a que llegue la hora
De despedirnos de nosotros mismos
De regalarnos abrazos frente al espejo
La hora de alfombrar las noches con otros susurros al oído.
Si nos escribimos cartas que jamás leeremos
Si visitamos a los amigos mutuos
Si algún día tú ya no estas
Y yo quedara inmóvil en la cama
Como esperando mi partida.
Y que sea la soledad el orden del día.
Si algún día nos cansamos de los cuerpos
De la cotidianidad de nuestras mentes
Y esperamos a que llegue la hora
De despedirnos de nosotros mismos
De regalarnos abrazos frente al espejo
La hora de alfombrar las noches con otros susurros al oído.
Si nos escribimos cartas que jamás leeremos
Si visitamos a los amigos mutuos
Si algún día tú ya no estas
Y yo quedara inmóvil en la cama
Como esperando mi partida.
SOLEDADES
A Mirtha Guerra
Nunca le hablé de aquellas soledades al terminar el poema
ni lo difícil que es vivir en la casa de mis ancestros.
Nunca
en las eternidades de nuestros minutos
le hice una confesión digna su cercanía.
ahora que se ha marchado
que me deja con el linaje de recuerdos
le confieso los espacios que me conforman
las imágenes que anidan mi cabeza.
Ahora que se ha marchado
le dejo una nota en el espejo vacío
mostrándole las limitaciones que mis secretos
tratando de recordar lo inhumano de ciertas verdades.
Nunca le hablé de aquellas soledades al terminar el poema
ni lo difícil que es vivir en la casa de mis ancestros.
Nunca
en las eternidades de nuestros minutos
le hice una confesión digna su cercanía.
ahora que se ha marchado
que me deja con el linaje de recuerdos
le confieso los espacios que me conforman
las imágenes que anidan mi cabeza.
Ahora que se ha marchado
le dejo una nota en el espejo vacío
mostrándole las limitaciones que mis secretos
tratando de recordar lo inhumano de ciertas verdades.
miércoles 15 de abril de 2009
Ciclico
A veces,
Sin que el destino o Dios mismo lo determinen,
Me encuentro pisando mis propias huellas.
Sin que el destino o Dios mismo lo determinen,
Me encuentro pisando mis propias huellas.
sábado 6 de diciembre de 2008
Jorge M. Sarmientoperez
ESTAS, SON HISTORIAS DISTINTAS, CON DISTINTAS FORMAS DE VER LA VIDA Y CUYO OBJETIVO VARÍA. NO LOS HABÍA QUERIDO MOSTRAR, POR EL SIMPLE HECHO DE PERTENECER A ESE MUNDO QUE OCUPA EL ESPACIO DE LO PRIVADO. PERO AHORA SE LOS TRAIGO PARA QUE LOS LEAN. NO SON BUANAS, PERO AL MENOS ALCANZAN PARA NO BURRIR A NADIE.
La imperfección del momento perfecto
Para Efraín no hay nada mejor que fumarse un cigarrillo a las cinco de la madrugada mientras se toma un tinto. Lo imagino absorbiendo el humo y viendo el amanecer, pensando en todas las pendejadas que se nos cruzan por la mente en esos momentos. Lo que Efraín no sabe, es que el cáncer consume sus pulmones y el tinto esta ayudando una gastritis que por ahora pasa desapercibida. Pobre, dentro de poco tendrá que dejar su felicidad personal. Creo que la vida se le irá en cada bocanada de humo, en cada pocillo de tinto, aguantando las ganas de dejarlo sólo para ver un amanecer más.
MUERTE EN EL DÍA.
El cogollo, la clave, el sentido y el sinsentido de la guerra había que buscarlo en los ojos de las personas.
Reportero en Bagdad, francisco peregil
De pronto el ruido, la explosión. De pronto ese sonido metálico, hiriente, punzante. De un momento a otro los vidrios rotos, paredes destruidas, carros incendiados. Después, el silencio, frió, penetrante; ese silencio que se siente después de una noticia y antes de la respuesta. Luego, otra vez el ruido: gritos, blasfemias, agonías. Llamada desde las casa o los edificios. El corazón que se acelera, dejando libre las gotas de agua salada que recorrerán las mejillas.
Patricia escucho la explosión justo cuando acababa de despertar. Tenía unos ojos azules, transparentes, que se combinaban con la cabellera rubia enredada entre el malestar de los tragos y el cansancio propio de los sábados. Patricia pensó que seria una ilusión de su estado, pero cuando fue a la sala y se encontró los vidrios rotos, supo que la cosa había pasado en realidad. Quedo perpleja, viendo las innumerables astillas de vidrios polarizados tirados en el piso nuevo. Su reacción era normal, pues aun no había acabado de pagar el apartamento y ya tenia que hacerle arreglos.
Ella era hermosa, tenía la piel lucida, suave, sin manchas ni lunares que dañaran su perfección. Había llegado a estos ardientes días en busca de algún futuro que desconocía, pero que esperaba fuera suficientemente bueno como para ganarse el respeto de sus familiares, un respeto que buscaba desde hacia tiempo, que le permitiera se ella, sin la necesidad de caer en la costumbre de dar explicaciones. Pero ahora estaba lejos de todos. Sentía podía ser ella. Ser una santa o una prostituta, lo que quisiera. Era una libertad ganada con esfuerzo, con peleas y discusiones “porque ahora eres tú, Patricia, esa piel, esos huesos, “eres dueña de tus actos, solo tu mandas en ellos”.
Fue a la habitación y se acostó junto a otro cuerpo. Lo miró, sin ánimos.
-acaba de pasar algo- le dijo al bulto tirado en su cama.
-sí, también sentí el ruido.
-creo que será mejor que bayas a ver que pasó.
Pero el no le prestaba atención, el sueño lo tenia atrapado. Así que decide seguir su buen ejemplo y acompañarlo en su descanso. Mientras que a fuera siguen los gritos, esta vez acompañados por sirenas y motores de carros y motos. Adrián los miraba mientras retiraba los escombros regados por toda la casa. Intentaba limpiar el fruto de toda una vida de trabajo que, junto con la necesidad, formaba su único patrimonio. Creyó que aquella ciudad seria un nuevo futuro, algo asi como el remiendo del que fue destruido(...)
MEDIO DIA
Miras el reloj y sabes que es tarde. Sigues viendo TV, consumiendo la basura que algunos llaman séptimo arte. La película es francesa y no pasan subtítulos. Es el medio día, la hora del almuerzo. Tus entrañas comienzan a exigirte, a protestar. Estas a la mitad de la película, cuya duración no conoces ni te interesa saberlo.
Afuera se escucha la vida. La hora pico se hace sentir. Todos van como locos en busca de aquello que tu estomago te pide. Afuera está la gente normal. Gente con estrés, con cansancio en sus huesos, con cientos de neuronas muertas, con esposas ninfomaníacas, con hijos que son buenos estudiante, que se interesan por el sexo, por tomarse una cola a las doce del día, por los video juegos con héroes polimorfitos, que hunden sus mentes en sensaciones electrónicas. Afuera la cotidianidad continua. Miles de carros pitando, blasfemando. Afuera se escucha la radio, la música. Se oyen cantantes que incitan a mover el trasero, a deshacerse de las normas y la ética, de las costumbres nativas. Afuera está la vida. Y tú continúas viendo la película, sin entender francés, sin saber siquiera de que se trata, ni conocer a esos idiotas que se autonombran actores. Sentado sobre la silla, sobre el peso de de tus huesos, de tus glúteos.
La película es mala, lo sabes. Aunque no tengas conocimiento sobre la crítica del cine, No hay que ser un experto para conocer ese tipo de cosas, piensas. Un pensamiento, algo extraño, tus capacidades mentales en movimiento, un razonamiento que se ha puesto en marcha, la reunión de tus conocimientos acumulados durante toda la vida, un pensamiento, algo irónico, Más aun cuando pudres tu mente viendo a una pareja besarse con pasión. ¿Será que la habrá besado así en la vida real? siguen tus pensamientos ¿le habrá pasado su brazo por detrás de la espalda, la habrá acercado hacia él, le habrá visto los ojos directamente, le habrá dicho una palabra hermosa, rayando en la cursilería, habrá tocado sus labios con los suyos? Y de pronto la palabra, esa palabra que lo acaba todo, corten, corten, corten, quedó estupenda la toma, será un éxito. Te imaginas como hablarían en su francés pedante, felicitándose a ellos mismos, enredados en ese idioma que jamás te interesó saber, sobre el que te dormías y pasabas los mejores sueños.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Y el calor hace su presencia. Tanto a fuera como aquí, encerrado y apartado de aquellos que se consideran normales, viendo algo que no entiendes, con la entrañas exigiéndote, con el tiempo, que cada vez pasa más lento y el aire pesado que se instala a ésta hora.
La película se esta acabando. Lo sabes porque los personajes han dejado de tener sexo y eso siempre pasa al final de toda película, así sea francesa. ¿Podrán hacer una película sin sexo? En estos días es difícil, piensas. Otro pensamiento, de nuevo la maquinaria mental que se ha puesto en marcha, neuronas que comienzan a activarse a vivir, imposible, porque hablar de sexo, mostrarlo, imaginarlo en todas sus posibilidades se ha vuelto común, decir sexo es estar bien informado, aunque no sepas como se practica ni para que sirve, aunque sólo lo hayas experimentado en las revistas ,amor de película sin sexo, difícil de imaginar, sólo en Disney, aunque no creas que los enanos se aguantaron la tentación de estar junto a Blanca Nieves.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Ves los créditos al final de la cinta, al director los productores, asistentes y todos los que no tienen importancia conocer. Es tarde, lo sabes. Tienes hambre, pero la hora de comer ha pasado. Ya todo ha vuelto a ser como debe: el estrés en el trabajo, los bancos atestados de colas sin fin, tráficos sin cogestión, mujeres satisfechas por sus maridos, el calor rutinario: la vida que sigue, la monotonía de cada día, de cada existencia.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Y te quedas sentado, frente a la TV. sin ánimos ni esperanza alguna, esperando la cena, para la que aun es temprano.
MALOS DESEOS
Mi madre se murió en abril, antes de tiempo. Aunque para nosotros -de una u otra forma- esto no significó más que un paso deseado, después de una larga espera. En la que cualquiera puede comprender lo que alma de un ser humano guarda durante mucho tiempo… Tiempo, esa es una palabra que yo desconozco, pues mi vida no se mueve en el tiempo. Cada cosa que hago está fuera de parámetros que pueden ser entendidos por alguien. Sé que no me entienden, pero me entenderán después, cuando les diga cómo mamá murió dentro de si misma.
Todos dicen que estoy loco, y creo que es verdad. Porque son todos los que lo dicen. No son uno o dos, tres o cuatro, o cinco o diez, quince o nueve, son todos. Y lo creo. Y lo seguiré creyendo. Puesto que ellos están el la realidad, mientras que yo he dejado de existir en ella. Estoy fuera desde siempre (aunque no conozco de tiempos), desde que vine a este mundo. Aunque creo recordar que un momento de mi vida en que logré ser como ellos, como los que me rodean. Pero eso fue antes, mucho antes que mamá comenzara a morirse, porque no se murió cuando el corazón se le congeló para siempre, no. Ella murió en el mismo instante en decidió acabar con su vida. Por eso fue que se tiró en una cama y no se levantó más de allí. La recuerdo bien, apartando las nieblas que me rodean. La veo acostada, junto a los muertos que la rodearon siempre(...)
La imperfección del momento perfecto
Para Efraín no hay nada mejor que fumarse un cigarrillo a las cinco de la madrugada mientras se toma un tinto. Lo imagino absorbiendo el humo y viendo el amanecer, pensando en todas las pendejadas que se nos cruzan por la mente en esos momentos. Lo que Efraín no sabe, es que el cáncer consume sus pulmones y el tinto esta ayudando una gastritis que por ahora pasa desapercibida. Pobre, dentro de poco tendrá que dejar su felicidad personal. Creo que la vida se le irá en cada bocanada de humo, en cada pocillo de tinto, aguantando las ganas de dejarlo sólo para ver un amanecer más.
MUERTE EN EL DÍA.
El cogollo, la clave, el sentido y el sinsentido de la guerra había que buscarlo en los ojos de las personas.
Reportero en Bagdad, francisco peregil
De pronto el ruido, la explosión. De pronto ese sonido metálico, hiriente, punzante. De un momento a otro los vidrios rotos, paredes destruidas, carros incendiados. Después, el silencio, frió, penetrante; ese silencio que se siente después de una noticia y antes de la respuesta. Luego, otra vez el ruido: gritos, blasfemias, agonías. Llamada desde las casa o los edificios. El corazón que se acelera, dejando libre las gotas de agua salada que recorrerán las mejillas.
Patricia escucho la explosión justo cuando acababa de despertar. Tenía unos ojos azules, transparentes, que se combinaban con la cabellera rubia enredada entre el malestar de los tragos y el cansancio propio de los sábados. Patricia pensó que seria una ilusión de su estado, pero cuando fue a la sala y se encontró los vidrios rotos, supo que la cosa había pasado en realidad. Quedo perpleja, viendo las innumerables astillas de vidrios polarizados tirados en el piso nuevo. Su reacción era normal, pues aun no había acabado de pagar el apartamento y ya tenia que hacerle arreglos.
Ella era hermosa, tenía la piel lucida, suave, sin manchas ni lunares que dañaran su perfección. Había llegado a estos ardientes días en busca de algún futuro que desconocía, pero que esperaba fuera suficientemente bueno como para ganarse el respeto de sus familiares, un respeto que buscaba desde hacia tiempo, que le permitiera se ella, sin la necesidad de caer en la costumbre de dar explicaciones. Pero ahora estaba lejos de todos. Sentía podía ser ella. Ser una santa o una prostituta, lo que quisiera. Era una libertad ganada con esfuerzo, con peleas y discusiones “porque ahora eres tú, Patricia, esa piel, esos huesos, “eres dueña de tus actos, solo tu mandas en ellos”.
Fue a la habitación y se acostó junto a otro cuerpo. Lo miró, sin ánimos.
-acaba de pasar algo- le dijo al bulto tirado en su cama.
-sí, también sentí el ruido.
-creo que será mejor que bayas a ver que pasó.
Pero el no le prestaba atención, el sueño lo tenia atrapado. Así que decide seguir su buen ejemplo y acompañarlo en su descanso. Mientras que a fuera siguen los gritos, esta vez acompañados por sirenas y motores de carros y motos. Adrián los miraba mientras retiraba los escombros regados por toda la casa. Intentaba limpiar el fruto de toda una vida de trabajo que, junto con la necesidad, formaba su único patrimonio. Creyó que aquella ciudad seria un nuevo futuro, algo asi como el remiendo del que fue destruido(...)
MEDIO DIA
Miras el reloj y sabes que es tarde. Sigues viendo TV, consumiendo la basura que algunos llaman séptimo arte. La película es francesa y no pasan subtítulos. Es el medio día, la hora del almuerzo. Tus entrañas comienzan a exigirte, a protestar. Estas a la mitad de la película, cuya duración no conoces ni te interesa saberlo.
Afuera se escucha la vida. La hora pico se hace sentir. Todos van como locos en busca de aquello que tu estomago te pide. Afuera está la gente normal. Gente con estrés, con cansancio en sus huesos, con cientos de neuronas muertas, con esposas ninfomaníacas, con hijos que son buenos estudiante, que se interesan por el sexo, por tomarse una cola a las doce del día, por los video juegos con héroes polimorfitos, que hunden sus mentes en sensaciones electrónicas. Afuera la cotidianidad continua. Miles de carros pitando, blasfemando. Afuera se escucha la radio, la música. Se oyen cantantes que incitan a mover el trasero, a deshacerse de las normas y la ética, de las costumbres nativas. Afuera está la vida. Y tú continúas viendo la película, sin entender francés, sin saber siquiera de que se trata, ni conocer a esos idiotas que se autonombran actores. Sentado sobre la silla, sobre el peso de de tus huesos, de tus glúteos.
La película es mala, lo sabes. Aunque no tengas conocimiento sobre la crítica del cine, No hay que ser un experto para conocer ese tipo de cosas, piensas. Un pensamiento, algo extraño, tus capacidades mentales en movimiento, un razonamiento que se ha puesto en marcha, la reunión de tus conocimientos acumulados durante toda la vida, un pensamiento, algo irónico, Más aun cuando pudres tu mente viendo a una pareja besarse con pasión. ¿Será que la habrá besado así en la vida real? siguen tus pensamientos ¿le habrá pasado su brazo por detrás de la espalda, la habrá acercado hacia él, le habrá visto los ojos directamente, le habrá dicho una palabra hermosa, rayando en la cursilería, habrá tocado sus labios con los suyos? Y de pronto la palabra, esa palabra que lo acaba todo, corten, corten, corten, quedó estupenda la toma, será un éxito. Te imaginas como hablarían en su francés pedante, felicitándose a ellos mismos, enredados en ese idioma que jamás te interesó saber, sobre el que te dormías y pasabas los mejores sueños.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Y el calor hace su presencia. Tanto a fuera como aquí, encerrado y apartado de aquellos que se consideran normales, viendo algo que no entiendes, con la entrañas exigiéndote, con el tiempo, que cada vez pasa más lento y el aire pesado que se instala a ésta hora.
La película se esta acabando. Lo sabes porque los personajes han dejado de tener sexo y eso siempre pasa al final de toda película, así sea francesa. ¿Podrán hacer una película sin sexo? En estos días es difícil, piensas. Otro pensamiento, de nuevo la maquinaria mental que se ha puesto en marcha, neuronas que comienzan a activarse a vivir, imposible, porque hablar de sexo, mostrarlo, imaginarlo en todas sus posibilidades se ha vuelto común, decir sexo es estar bien informado, aunque no sepas como se practica ni para que sirve, aunque sólo lo hayas experimentado en las revistas ,amor de película sin sexo, difícil de imaginar, sólo en Disney, aunque no creas que los enanos se aguantaron la tentación de estar junto a Blanca Nieves.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Ves los créditos al final de la cinta, al director los productores, asistentes y todos los que no tienen importancia conocer. Es tarde, lo sabes. Tienes hambre, pero la hora de comer ha pasado. Ya todo ha vuelto a ser como debe: el estrés en el trabajo, los bancos atestados de colas sin fin, tráficos sin cogestión, mujeres satisfechas por sus maridos, el calor rutinario: la vida que sigue, la monotonía de cada día, de cada existencia.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Y te quedas sentado, frente a la TV. sin ánimos ni esperanza alguna, esperando la cena, para la que aun es temprano.
MALOS DESEOS
Mi madre se murió en abril, antes de tiempo. Aunque para nosotros -de una u otra forma- esto no significó más que un paso deseado, después de una larga espera. En la que cualquiera puede comprender lo que alma de un ser humano guarda durante mucho tiempo… Tiempo, esa es una palabra que yo desconozco, pues mi vida no se mueve en el tiempo. Cada cosa que hago está fuera de parámetros que pueden ser entendidos por alguien. Sé que no me entienden, pero me entenderán después, cuando les diga cómo mamá murió dentro de si misma.
Todos dicen que estoy loco, y creo que es verdad. Porque son todos los que lo dicen. No son uno o dos, tres o cuatro, o cinco o diez, quince o nueve, son todos. Y lo creo. Y lo seguiré creyendo. Puesto que ellos están el la realidad, mientras que yo he dejado de existir en ella. Estoy fuera desde siempre (aunque no conozco de tiempos), desde que vine a este mundo. Aunque creo recordar que un momento de mi vida en que logré ser como ellos, como los que me rodean. Pero eso fue antes, mucho antes que mamá comenzara a morirse, porque no se murió cuando el corazón se le congeló para siempre, no. Ella murió en el mismo instante en decidió acabar con su vida. Por eso fue que se tiró en una cama y no se levantó más de allí. La recuerdo bien, apartando las nieblas que me rodean. La veo acostada, junto a los muertos que la rodearon siempre(...)
jueves 9 de octubre de 2008
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